Extrait de : Océan mer  , Alessandro Baricco  , Albin Michel, Paris 1998, p.114-115

Contexte : Le professeur Bartleboom dans la trentaine et toujours célibataire écrit des lettres d'amour à la femme qu'il aimera un jour et range ces lettres dans un coffret. Quand il rencontrera cette femme, il les lui remettra toutes, d'un coup. Mais un jour, le doute l'étreint: comment savoir que cette femme est bien " la " femme qu'il attend et espère? Il interroge Madame Devéria, une voisine de chambre à la Pension Almayer non loin de la plage ( Hello Cath.)

À lire lentement, lentement, une fois, deux fois...

    " ...Mais maintenant, j'ai peur. J'ai peur de ne pas être capable de comprendre et elle passera. Et moi je la raterai.
Il a vraiment tout le chagrin du monde sur lui, le professeur Bartleboom.
- Apprenez-moi, vous, madame Devéria, comment faire pour la reconnaître, quand je la verrai.
..........
- Fermez les yeux, Bartleboom et donnez-moi vos mains.
Bartleboom obéit. Et aussitôt il sent sous ses mains le visage de cette femme, et les lèvres qui jouent avec ses doigts, puis le cou mince et la chemise qui s'ouvre, ses mains à elle qui guident les siennes le long de cette peau si chaude et si douce, et les y pressent, pour leur faire sentir les secrets de ce corps inconnu, serrer cette chaleur, puis remonter vers les épaules, dans les cheveux, puis de nouveau entre les lèvres, où les doigts vont et viennent doucement jusqu'à ce qu'une voix arrive, qui les arrête, écrivant dans le silence :
- Regardez-moi, Bartleboom.
Sa chemise est descendue sur ses reins. Ses yeux sourient sans aucun embarras.
- Un jour, vous verrez une femme et vous ressentirez tout ça sans même la toucher. Donnez-lui vos lettres. C'est pour elle que vous les avez écrites.
Mille choses bourdonnent, dans la tête de Bartleboom, tandis qu'il retire ses mains, en les gardant ouvertes, comme si les refermer c'était tout perdre. " 

     " Compte tenu de l'impossibilité qu'il y a aujourd'hui à remettre en cause des préjugés aussi fragiles que le verre et aussi résistants que le granit, et à recourir à des solutions verticales qui, seules, auraient quelque chance d'assainir la situation, de modifier l'angle des points de vue, il va de soi que le détenteur de certaines connaissances initiatiques ne voit nulle raison de s'immiscer dans les affaires de ce qu'il faut bien nommer un pays étranger. Un exercice même modéré de la lucidité convainc rapidement d'une certaine inanité des activités politiques dans les conditions présentes, obligatoirement mêlées de compromissions et de marchandages, et où il apparaît de toutes parts que les dés sont pipés... L'apolitéïa sera cette irrévocable distance à l'égard d'une société, de ses valeurs, de ses croyances, avec lesquelles on n'entretient que des liens forcés et factices, et auxquelles rien ne permet de s'identifier en profondeur. Vouloir se rendre utile à la société n'a de sens qu'à condition que celle-ci soit elle-même utile ; et elle ne l'est vraiment que si elle reconnaît le mérite et le talent, aide l'homme à s'épanouir, lui permet d'assumer son salut, et même le favorise. Une société devenue étrangère ou hostile à des notions de ce genre ne vaut pas qu'on meure pour elle. Il a été maintes fois prouvé qu'apporter sa contribution, en se référant à des principes spirituels permettant d'élever quelque peu les débats, ou aux linéaments d'une sagesse élémentaire servant à modérer appétits et ambitions, était d'avance voué à l'échec; que c'était perdre beaucoup de forces, se réserver bien des déboires, se heurter à une incompréhension quasi générale. Telle est l'ampleur de ce refus que si des hommes sincères et désintéressés, se risquaient à faire appel à des idéaux supérieurs, on peut être assurés qu'ils n'auraient aucune chance d'obtenir le nombre de suffrages exigibles pour accéder aux postes de responsabilité."

Extrait de : Passeports pour des temps nouveaux, Jean Bies, Éditions Dervy, Paris 1982, p. 105-106